Hab in den Ferien auch ein paar ausgebleichte «Echtfotopostkarten» gefunden.

Musste mich allerdings erst durch schlimmen Neuzeit-Trash wühlen, bis ich in der vierten «Tabaccheria» endlich auf Seventies-Trouvaillen stiess.

Weisst du, was ich bemerkenswert finde? Diese Landbeizen. Die wurden wirklich besucht! Ich meine von Gästen, nicht von Rach oder Bumann.

Da packte Papa die Familie am Sonntag in seine knallbunte Blechbüchse mit Chromradkappen und jagte (okay, schlich) den Pass (okay, die Pässe) hoch zum Landgasthof. Und wer sich dank den vielen Kurven übergeben konnte, war sogar richtig hungrig.

Den Wagen parkte man praktisch unter den Tisch. Logisch, gab ja noch keine reservierten Nahzone-Parkplätze für blauäugige, MBT-tragende, vom Mann mit Migrationshintergrund getrennt lebende Frauen mit Schleudertrauma.

Im Freien durfte man auf richtigen, pastellfarbigen Gartenmöbeln sitzen, nicht auf Scheiss-Monoblocks. Und obwohl das Innen-Dekor aussah wie von der Brockenstube, war alles strahlend neu und rausgeputzt.

Es roch nicht irgendwie komisch sondern nach Ammoniak, PVC oder Bratfett.

Die Wirte hatten auch alle denselben Riecher: Dank Mobilitätsboom war sogar im hintersten Kracher mit einem Gastrobetrieb gut Geld zu machen.

Das dachten auch die Werber und pflasterten die Hütte von unten bis oben voll.

Der Glaube an eine florierende Zukunft versetzte Berge. Und zwar direkt in die Köpfe der Gäste: Alpin wurde in. Irgendwo hinaufzukraxeln war anscheinend gleichbedeutend mit gesellschaftlichem Aufstieg.

Das Essen, das darf man glaub ich behaupten, war wie man es sich heute gerne schönredet: lokale Produkte – regionale Rezepte. Und die Getränke waren nicht teurer als das Essen.

Hach, ich würde mich gerne für einen Tag wieder wie ein kleiner Junge fühlen. Wohin könnten wir zusammen so einen schnuckeligen Ausflug unternehmen?