Das geilste Fondue überhaupt macht der Max. Keine Diskussion. Nicht mal mit Sylvia. Er sagt, den Käse holt er am liebsten beim sunnigen Sänn in Zürich.

Ich durfte ihn sogar einmal begleiten und der Sänn kam wirklich ein bisschen sunnig (debil) rüber. Vor allem, wenn er beim Sprechen (er hat die Stimme eines Achtjährigen) seine Äuglein rollt, wie ein Kälbli, das einem die Hand ablecken will.

Danach geht Max zu Patrizia Fontana und kauft für einen Lappen fünfzig weissen Trüffel. Den versenkt er geholbelt ins Caquelon, auf dass er später von jedem als wertvoller Schatz wieder herausgefischt werden kann und damit Synapsen und Geschmacksknospen zum explodieren bringt.

Kurz vor dem Servieren allerdings setzt er der getrüffelten Käsesuppe mit einer Messerspitze (obwohl, so wie ich den Max kenne, vermutlich es bitzeli mee) Natronpulver die schäumende Krone auf. Manchmal auch überschäumend.

Und während er «hueregopfertammisiech!» die Sauerei aufputz, dreht Gotti vollends durch und klatscht dem gegenüber sitzenden Jürg mit einer Turbo-Gabelrotation Brille und Fresse voll.

Was sie aber völlig ignoriert, denn sie muss sich darauf konzentrieren, dass Max ihre wichtige Botschaft jetzt sofort aufnimmt: «Mmh, Max! Es isch maximal!, mmh, Max! Es isch maximal!, mmh, Max! Es isch maximal!».